Nada me queda ya bajo la manga
ni trucos ni ases ni paciencia alguna,
y toca sacudirse el rencor del bolsillo.
Poco importa un proyecto de futuro
si el presente es incapaz de alzar la mirada
y en el pasado parpadean otros destinos.
Qué poco poder tiene el amor, realmente,
cuando al sol nos calienta el mismo abrazo
pero nuestras sombras se saludan en la distancia.
(Nada me queda ya tras esta boca
ni palabras, ni ilusión ni saliva
y se vuelve tan necesario el silencio)
resbalando
Y sería tan sencillo dejarse llevar, resbalar por la suave pendiente hacia donde una vez se sintió parte de algo, y otra vez se vio rota en mil partes; caprichos de la vida, que usa el mismo escenario para impartir lecciones tan diferentes, momentos en los que una se sabía viva, se sabía real, verdad, presente alegre cimentado sobre el efímero piso de la confianza y momentos, en cambio, donde la realidad estallaba como un globo de cristal, estallaba y unos ojos se negaron a cerrarse, agrietando su mirada, volviéndola reseca mientras la memoria se ahogaba, confundida, entre tardes de caricias y noches de histeria.
Sería tan sencillo asumir su condición maldita, silenciosa paseante perdida trazando su triste rumbo entre huellas borrosas, sin perder una esperanza de la que no llega a ser consciente. Tal vez así engañar tanta tristeza, aceptar la fatalidad y en ese mismo acto despojarla de su significante. Tal vez la mentira, sí, pero cómo llegar a la necesaria amnesia, cómo sobrevivir a ese futuro con un pasado lleno de agujeros, imposible lograrlo sola, imposible mientras no agarren su mano suplicante, mientras le siga pesando la ausencia de esas caricias que nunca se quiso creer y que ahora se inventa.
Sería tan sencillo asumir su condición maldita, silenciosa paseante perdida trazando su triste rumbo entre huellas borrosas, sin perder una esperanza de la que no llega a ser consciente. Tal vez así engañar tanta tristeza, aceptar la fatalidad y en ese mismo acto despojarla de su significante. Tal vez la mentira, sí, pero cómo llegar a la necesaria amnesia, cómo sobrevivir a ese futuro con un pasado lleno de agujeros, imposible lograrlo sola, imposible mientras no agarren su mano suplicante, mientras le siga pesando la ausencia de esas caricias que nunca se quiso creer y que ahora se inventa.
vagancia extra
Que me lo repites una y otra vez, y digo que sí y me prometo tenerlo en cuenta. Que me lo recuerdas, que me haces continuos guiños cada semana, y yo los pillo y sonrío para mis adentros. Porque a pesar de todo quiero intentarlo, aunque sea ya una cuestión de orgullo, de coraje. Porque por mí que no quede, ya sabías y me decías que no iba a ser fácil, que de hecho era prácticamente imposible y yo, sarcástico hasta el suicidio, asumía impasible y daba otro paso al frente y cerraba otra puerta a mi espalda, tantas que cerré si asomarme siquiera porque para qué sumar más dudas a mi certeza forzada, para qué considerar mirar a los lados si estábamos empeñados (yo más que tú, lo reconozco) en tirar p'alante.
Así que entiendo muy bien que ahora me mires como diciendo "te lo dije", tienes más razón que un padre, y yo con la cosa de que el camino se vaya haciendo más transitable pero no, cada vez más piedras que no son sino metáforas llenas de mierda, tan grandes y pesadas que dan la impresión de ser ellas mismas la vida, y ahí sí que estaríamos perdidos.
Entonces ya me da lo mismo seguir sorteándolas que tropezar y llenarme de mierda hasta el cuello. La cosa es seguir caminando con esta mueca de incredulidad en los labios, mejor no creerse que ya todo está aprendido y sólo queda seguir andando el camino. Mejor no creerse que cerré la última puerta, que las metáforas llenas de mierda no son más que el principio, que irán apareciendo en nuestro horizonte cosas aún peores, páginas en blanco sobre las que no se puede escribir, risas que nadie escuchará o cuchillas que cortan las verdades que guardo en lo más profundo de los bolsillos. Mejor pensar en el lobo estepario que se dio por vencido, en el autoengaño que me mantenga alejado de las metáforas, mejor pensar en la tierra, en la sal sobre la herida, en cosas vivas y cercanas y llenas de inocencia, quizás sea eso lo único que pueda darme fuerza y hasta curarme, cerrar los ojos y la nariz y la boca y dejar de escucharte, olvidarme del camino y de las puertas y del mal olor, enterrar de una vez las esperanzas que fabriqué en la buhardilla mientras tú sentado me mirabas con cariño diciéndome que no, que en el fondo no pero qué más da si estoy condenado desde hace tanto, si los dos lo sabíamos, si desde niño sentía aquello y los años sólo han servido para aprender a describirlo y aún estamos en eso, qué más da que yo sea como un fraude de mi sombra si puedo crear algo nuevo, algo real que con un poco de suerte se mantendrá vivo a ese otro lado, sólo tengo que vigilarla y evitar que se manche de mierda demasiado pronto, vigilarte a ti para que no le hables al oído, al menos no todavía, quédate aquí, conmigo que aún te necesito si quiero que esto tenga algún sentido.
Así que entiendo muy bien que ahora me mires como diciendo "te lo dije", tienes más razón que un padre, y yo con la cosa de que el camino se vaya haciendo más transitable pero no, cada vez más piedras que no son sino metáforas llenas de mierda, tan grandes y pesadas que dan la impresión de ser ellas mismas la vida, y ahí sí que estaríamos perdidos.
Entonces ya me da lo mismo seguir sorteándolas que tropezar y llenarme de mierda hasta el cuello. La cosa es seguir caminando con esta mueca de incredulidad en los labios, mejor no creerse que ya todo está aprendido y sólo queda seguir andando el camino. Mejor no creerse que cerré la última puerta, que las metáforas llenas de mierda no son más que el principio, que irán apareciendo en nuestro horizonte cosas aún peores, páginas en blanco sobre las que no se puede escribir, risas que nadie escuchará o cuchillas que cortan las verdades que guardo en lo más profundo de los bolsillos. Mejor pensar en el lobo estepario que se dio por vencido, en el autoengaño que me mantenga alejado de las metáforas, mejor pensar en la tierra, en la sal sobre la herida, en cosas vivas y cercanas y llenas de inocencia, quizás sea eso lo único que pueda darme fuerza y hasta curarme, cerrar los ojos y la nariz y la boca y dejar de escucharte, olvidarme del camino y de las puertas y del mal olor, enterrar de una vez las esperanzas que fabriqué en la buhardilla mientras tú sentado me mirabas con cariño diciéndome que no, que en el fondo no pero qué más da si estoy condenado desde hace tanto, si los dos lo sabíamos, si desde niño sentía aquello y los años sólo han servido para aprender a describirlo y aún estamos en eso, qué más da que yo sea como un fraude de mi sombra si puedo crear algo nuevo, algo real que con un poco de suerte se mantendrá vivo a ese otro lado, sólo tengo que vigilarla y evitar que se manche de mierda demasiado pronto, vigilarte a ti para que no le hables al oído, al menos no todavía, quédate aquí, conmigo que aún te necesito si quiero que esto tenga algún sentido.
Claro que siempre podría volver a aquella montaña. Dejar de recrearse contínuamente en la imagen de su piel y la de ella luchando por darse calor en la noche más fría que recuerda. Asumir la casualidad como fuerza poderosísima, inigualabe, y sobre todo, efímera.
Él alza las manos mirando al suelo y se pregunta sobre encuentros, soledades y dialéctica de contrarios. Muy lejos, ella observa distraída las dunas desde lo alto de su árbol muerto preferido. Él hubiera querido un abismo insondable que le cerrara al menos la mitad de los caminos posibles. Ella sueña y colecciona fotografías de momentos que quisiera tener siempre a mano. Él llora sin lágrimas y la tristeza desciende por las arrugas de su rostro impávido, inundándolo de sereno estoicismo. Ella silba distraída estrofas de una canción que cantaron juntos, y se pregunta por qué ya no escucha aquella música en su cabeza.
Y los dos se funden solitarios en un patético abrazo al aire, pobres bailarines sin valor ni suelo, elegantes figuras fijadas a la supervivencia con clavos de miedo, desde mi ventana puedo verlos, caídos de rodillas ante un buzón en el que sólo encontrarán esperanza.
Él alza las manos mirando al suelo y se pregunta sobre encuentros, soledades y dialéctica de contrarios. Muy lejos, ella observa distraída las dunas desde lo alto de su árbol muerto preferido. Él hubiera querido un abismo insondable que le cerrara al menos la mitad de los caminos posibles. Ella sueña y colecciona fotografías de momentos que quisiera tener siempre a mano. Él llora sin lágrimas y la tristeza desciende por las arrugas de su rostro impávido, inundándolo de sereno estoicismo. Ella silba distraída estrofas de una canción que cantaron juntos, y se pregunta por qué ya no escucha aquella música en su cabeza.
Y los dos se funden solitarios en un patético abrazo al aire, pobres bailarines sin valor ni suelo, elegantes figuras fijadas a la supervivencia con clavos de miedo, desde mi ventana puedo verlos, caídos de rodillas ante un buzón en el que sólo encontrarán esperanza.
Despair.
The fire's dyin' out
All the embers have been spent
Outside on the street
Lover's eyes in the shadows
You look at me
I look at you
There's only one thing
I want you to do
Kiss me
I want you to kiss me like a stranger once again
Kiss me like a stranger once again
I won't believe that our love's a mystery
I won't believe our love's a sin
I want you to kiss me like a stranger once again
You wear the same kind of perfume
You wore when we met
I suppose there's something comforting
In knowing what to expect
But when you brushed up against me
Before I knew your name
Everything was thrilling
'Cause nothin' was the same
Now I want you to kiss me
I want you to kiss me like a stranger once again
Kiss me like a stranger once again
I won't believe our love's a mystery
I won't believe our love's a sin
Oh will you kiss me like a stranger once again
I want you to kiss me like a stranger
Kiss me like a stranger once again
http://www.youtube.com/watch?v=_Qy7Tt84d1Q&feature=related
All the embers have been spent
Outside on the street
Lover's eyes in the shadows
You look at me
I look at you
There's only one thing
I want you to do
Kiss me
I want you to kiss me like a stranger once again
Kiss me like a stranger once again
I won't believe that our love's a mystery
I won't believe our love's a sin
I want you to kiss me like a stranger once again
You wear the same kind of perfume
You wore when we met
I suppose there's something comforting
In knowing what to expect
But when you brushed up against me
Before I knew your name
Everything was thrilling
'Cause nothin' was the same
Now I want you to kiss me
I want you to kiss me like a stranger once again
Kiss me like a stranger once again
I won't believe our love's a mystery
I won't believe our love's a sin
Oh will you kiss me like a stranger once again
I want you to kiss me like a stranger
Kiss me like a stranger once again
http://www.youtube.com/watch?v=_Qy7Tt84d1Q&feature=related
Consideraciones en la cama (I).
Si pudiera traerte hasta este espejo oxidado en el que me miro
si pudieras ver estas lágrimas a punto de salir a correr
si yo pudiera hacerte ver su pasado,
si tú te molestaras en creértelo.
Si esa paz en tus ojos pudiera ver esta guerra en los míos
si yo pudiera llevarte a la calma del ojo de esta tormenta
si pudiera hacerte ver el dolor desde mi esquina
si pudieras desnudarte sin sentir que te enfrío.
Pero sí, mucho mejor quedarme colgando
de tantas palabras amargas
que nadie entiende;
al final todos estamos solos.
Aunque tú haces
que me olvide de eso.
Golpes.
No se llame a error nadie.
Que esto no es un revés, porque
una cosa es siempre más que una cosa
y decido verla como ligero cambio de planes.
No se llame a error nadie.
Que esta lucha no se apaga como
un deseo que fuera demasiado ambicioso,
la reavivo con la fuerza inigualable del orgullo.
No se llame a error nadie,
pues en mil idiomas y en mil lugares
nacieron y nacen poemas de esperanza;
y no hay ya cabida aquí
para el ingenio o la originalidad.
Los exorcismos más eficaces son los más conocidos.
Mario Benedetti - La secretaria ideal
Yo soy la secretaria
ideal.
Mi jefe es elegante,
mi jefe es tan discreto,
es alto, es distinguido,
es un jefe completo.
Cuando viene y me ordena:
«una copia textual»,
yo soy la secretaria ideal.
Mi jefe tiene esposa,
dos hijos y tres criadas.
La esposa por lo menos
no lo comprende nada.
Cuando él viene y me dice:
«somos tal para cual»,
yo soy la secretaria ideal.
Mi jefe tiene un mustang
y algún departamento
donde vamos a veces
yo y su remordimiento.
Entonces lo conformo:
«es pecado venial»,
yo soy la secretaria ideal.
Mi jefe se comporta
como un tipo maduro,
la panza disimula
cuando viste de oscuro.
Y si bosteza y dice:
«hoy no, me siento mal»,
yo soy la secretaria ideal.
Cuando se va mi jefe,
mi jefe ese hombre viejo
yo me desarmo y quedo
sola frente al espejo.
Y a mí misma me digo
el cansado ritual:
«Yo soy la secretaria ideal».
(de "Letras de emergencia")
Consideraciones interplanetarias.
Si te pienso,
si te pienso me nace tras los ojos
un nuevo y pequeño planeta paralelo,
del que desconozco aún
buena parte de sus horizontes.
Es bello y exclusivo
sugerente y resbaladizo como
la Adicción pura, tan atrayente que
sería peligroso encerrarse en él.
Se podría quedar uno atrapado
y ese mundo desaparecería pronto,
y conmigo dentro.
Porque él me nace desde este lado, desde este otro planeta.
Desde aquí lo disfruto, respiro y abrazo, y nos vamos de paseo.
Es demasiado pequeño para más de dos personas.
Demasiado grande para escondértelo...
Pero más que nada, es
demasiado hermoso para no compartirlo contigo.
Al fin y al cabo, tú tienes gran parte de culpa.
Las palabras hacen al mundo,
y las que tú me sacas han creado este otro.
(Desde aquí y desde allí;
les robo palabras a los dos planetas
y te escribo desde la frontera)
aprovecho para sugerirte
que viajemos juntos
dando saltitos
de
mundo
a
mundo.
Siempre elegante, my friend.
Me sigues sorprendiendo, amigo mío
asomándote por las ventanas equivocadas
llamando a puertas que no llevan a ninguna parte.
Será que las evidencias tienen su parte humana
y uno forma de la nada las teorías más complicadas;
será que ciertas sonrisas desbaratan todas las teorías.
Difícil encrucijada, amigo: intentar la última llamada
o dejarse llevar por el orgullo irreductible;
a estas alturas, darle un beso o la espalda.
Suenan versos sin definir
en esta mañana final
todo es escuchar:
Entre el rencor y la soledad más alegre
hay silencios que aún no se gastaron
silencios de secretos a voces
lecciones magistrales sobre el desencanto,
mientras tanto el dolor sigue siendo
el mejor catalizador de la sabiduría
y aquella sonrisa se desdibuja
entre las risas de tantos fantasmas
que aprendieron la lección mucho antes,
mientras tú mirabas por la ventana.
Frente a nada.
Tras esta blancura
escondo todos los poemasque aún no has escrito.
Ante este silencio
se arrodillan los sonidos no nacidos
las canciones que nadie cantó.
En esta sombra de soledad
guardo el futuro triste
de tus brillantes alegrías.
Desde esta tierra baldía
crece el rosal sin flores
que tiene por Sol tus ojos acuosos.
En tu puño cerrado nacerán las espinas
cuando extiendas la mano hacia ella
y escribas
aquí
el Adiós que no quieres creerte.
Características. (versión I)
Con algunas he podido volar
a más de una le regalé flores,
con algunas he inventado esos amores
que nunca, nunca, se han de olvidar.
con no pocas he dormido a gusto
con muchas menos lloré lo justo
a dos o tres, las quiero tanto
que a saber hasta cuánto aguanto.
En realidad, el único problema que tengo
es que tú estás en todos esos versos.
vienes?, 28 de mayo de 2010
a más de una le regalé flores,
con algunas he inventado esos amores
que nunca, nunca, se han de olvidar.
con no pocas he dormido a gusto
con muchas menos lloré lo justo
a dos o tres, las quiero tanto
que a saber hasta cuánto aguanto.
En realidad, el único problema que tengo
es que tú estás en todos esos versos.
vienes?, 28 de mayo de 2010
La luciérnaga.
La luciérnaga en celo relumbra más.
La mujer sin el hombre apagada va.
Apagado va el hombre sin luz de mujer.
La luciérnaga en celo se deja ver.
(Miguel Hernández, enorme)
Soliloquio.
En algún sitio leí
que cuanto peor tratase a una mujer,
tanto más profundamente
se enamoraría de mí.
Lo cual era, a mi entender,
motivo más que suficiente
para cuidarte como a una reina.
que cuanto peor tratase a una mujer,
tanto más profundamente
se enamoraría de mí.
Lo cual era, a mi entender,
motivo más que suficiente
para cuidarte como a una reina.
Casualidades:
Lentes de enfoque,
ventanas que dan nitidez a los recuerdos borrosos,
diversiones del diablo
saltos en el tiempo que cambian la perspectiva
cruces de caminos que aún no hemos andado.
Casualidades:
Análisis intenso de probabilidades matemáticas,
lecciones de salvamento
aburrimientos de dios y su gobierno
sorpresas de buenos días
colchones para amortiguar este salto al vacío.
Lentes de enfoque,
ventanas que dan nitidez a los recuerdos borrosos,
diversiones del diablo
saltos en el tiempo que cambian la perspectiva
cruces de caminos que aún no hemos andado.
Casualidades:
Análisis intenso de probabilidades matemáticas,
lecciones de salvamento
aburrimientos de dios y su gobierno
sorpresas de buenos días
colchones para amortiguar este salto al vacío.
Somos dos o muchos más.
¿Por qué ese querer recordar?
Ante nosotros la magia de lo desconocido
y siguiéndonos los pasos van
danzando
nuestras alegrías y tristezas
cogidas de la mano
¿Por qué dar vueltas a lo mismo?
El momento es una roca sudando dudas,
y somos titanes soplando sobre ella
los vientos de nuestra memoria líquida
Somos argonautas en busca del recuerdo vivo
somos el universo naciendo a base de agujeros negros
Entre maderas nobles duerme,
un ojo abierto y pantera negra,
la experiencia
y la inocencia descansa entre algodones.
Ante nosotros la magia de lo desconocido
y siguiéndonos los pasos van
danzando
nuestras alegrías y tristezas
cogidas de la mano
¿Por qué dar vueltas a lo mismo?
El momento es una roca sudando dudas,
y somos titanes soplando sobre ella
los vientos de nuestra memoria líquida
Somos argonautas en busca del recuerdo vivo
somos el universo naciendo a base de agujeros negros
Entre maderas nobles duerme,
un ojo abierto y pantera negra,
la experiencia
y la inocencia descansa entre algodones.
puede que, tal vez, quizá.
Ser un león entre hormigas,
la noche naciendo de un amanecer
con ocaso de sol.
El suelo firme donde los demás
resbalan, la única mirada cínica
en una guardería.
Una mota de polvo en el vacío,
sangre pura
flotando sobre agua sucia.
La esperanza desde dentro del ataúd,
lo inamovible, la parte más viva
de la vida, el mosaico de luz.
El agua fresca en el desierto,
la casualidad indiscutible,
la belleza de unos ojos cerrados.
la noche naciendo de un amanecer
con ocaso de sol.
El suelo firme donde los demás
resbalan, la única mirada cínica
en una guardería.
Una mota de polvo en el vacío,
sangre pura
flotando sobre agua sucia.
La esperanza desde dentro del ataúd,
lo inamovible, la parte más viva
de la vida, el mosaico de luz.
El agua fresca en el desierto,
la casualidad indiscutible,
la belleza de unos ojos cerrados.
A un deporte.
Sigo viendo señales, no desaparecen y
todas me dicen que te deje, pero
la esperanza es tan dura y fría que
ya no necesito de la risa para
invocarte en un bonito futuro donde
caminamos contentos hacia la muerte, entonces
seguiré bailando mi vals más melancólico a
tu lado oscuro y desagradecido y cruel porque
sobrevivirte es mi orgullo y un posible destino, aunque
para ser realistas
estaré muerto
mucho antes
que tú.
todas me dicen que te deje, pero
la esperanza es tan dura y fría que
ya no necesito de la risa para
invocarte en un bonito futuro donde
caminamos contentos hacia la muerte, entonces
seguiré bailando mi vals más melancólico a
tu lado oscuro y desagradecido y cruel porque
sobrevivirte es mi orgullo y un posible destino, aunque
para ser realistas
estaré muerto
mucho antes
que tú.
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